John Lithgow dans Histoires par coeur .Compagnie de théâtre du rond-point Chaque pièce qui vaut le prix d'un billet, que ce soit dans un temple de Broadway ou une grange d'été dans le Maine, a la même obligation : raconter une histoire qui renvoie le public à la maison, ressentant quelque chose. C'est un fait que la plupart des dramaturges d'aujourd'hui choisissent d'oublier ou d'ignorer, et une tradition que l'ingénieux, polyvalent et charismatique John Lithgow célèbre dans une nouvelle production agréable de Broadway intitulée Histoires par coeur au théâtre American Airlines. C'est une soirée d'érudition, de magie et de joie.
Ce n'est pas une lecture, mais une démonstration individuelle des valeurs avec lesquelles Lithgow a grandi, ancrées dans le cœur de lui et de ses trois frères et sœurs, telles que relayées par son père, Arthur Lithgow. Acteur, enseignant, metteur en scène et historien de Shakespeare timide et agité qui a produit et mis en scène toutes les pièces que le barde ait jamais écrites dans une succession de festivals à travers le Midwest, Arthur Lithgow a vécu de sa passion pour la scène au lieu de l'argent, et est mort pauvre mais heureux , transmettant son amour pour la lecture d'histoires à voix haute à l'heure du coucher à son fils John, qui est devenu un acteur de très haut rang en effet.
Dans Histoires par coeur, M. Lithgow déterre des souvenirs touchants de son père et raconte deux de ses favoris d'enfance qui ont été rassemblés, avec 98 autres, dans un livre de 1939 usé mais inestimable de 1500 pages intitulé Tellers of Tales. Le livre est un héritage familial et vous pouvez voir et sentir les empreintes digitales de son père sur la colonne vertébrale brisée. Le plateau sur lequel il les raconte, illustrant chaque description avec chaleur et affection, est de l'estimable John Lee Beatty et se compose d'une chaise à oreilles et de quelques petites tables sur une scène par ailleurs vide. La mise en scène de Daniel Sullivan est minimale, mais elle fait entrer et sortir Lithgow d'espaces superbement éclairés qui illuminent l'esprit de l'imagination de la star et accentuent les humeurs de ses talents d'interprète. Le reste appartient à l'homme qui domine les débats pendant deux heures étonnantes, laissant ses spectateurs sous le charme.
La soirée est donc une adaptation par Lithgow de deux histoires, en un acte chacune, séparées par un entracte qui ne rompt pas l'ambiance de la première moitié, mais vous prépare avec impatience pour la seconde. D'abord vient la nouvelle de Ring Lardner de 1925 La Coupe de cheveux, une histoire de trahison et de vengeance dans une petite ville racontée par le barbier de la ville alors qu'il passe par chaque point culminant tout en rasant un client dans un fauteuil de barbier, bavardant sur les divers amis et voisins dans un scandale d'adultère et de meurtre. Il y a aussi de l'humour, car Lithgow fournit tous les effets sonores, du coup de rasoir sur l'estrope au clic des ciseaux et des brosses sur les favoris et le menton. Lithgow a fourni des effets sonores pour des films d'animation, et son expérience montre.
Acte deux, consacré à un bon changement de rythme par le flot stupide de mots excentriques de P. G. Wodehouse dans son histoire Oncle Fred s'envole, est préfacé par les réminiscences personnelles de Lithgow sur les difficultés de son père après une opération chirurgicale en 2002, lorsque sa lecture de Wodehouse à haute voix a égayé la dépression du vieil homme et a allégé son humeur jusqu'à sa mort en 2004.
Parlant de la fragilité de ses parents au cours de leurs dernières années, son visage se fond dans un masque de tristesse et de désespoir, puis pétille d'esprit alors qu'il raconte dans un flot de jabberwocky l'histoire folle d'un fat nommé Pongo Twistleton, dont la vie ordonnée de la ville se transforme en farce lorsqu'il reçoit à Londres la visite de son oncle Fred de la campagne, un peu grognon, aboutissant à un voyage dans la maison d'enfance pittoresque du vieil homme, transformée en un lotissement moche. C'est une histoire capricieuse de folie totale qui comprend une tempête de pluie, un salon de poseurs étranges, un perroquet et un nerd appelé le gars rose qui gele des anguilles.
Au risque de paraître moi-même excentrique, je dois admettre que je n'ai trouvé aucun des actes exactement ce que je décrirais comme hypnotisant. La joie de la production n'est pas vraiment les histoires, mais la passion et l'enthousiasme avec lesquels Lithgow les raconte. D'un méchant barbier à une fille folle d'amour à une douairière ridicule prenant des airs, l'acteur transmet la douleur, l'hilarité et la curiosité querelleuse avec un abandon fou. Une minute, il y a un rire joyeux de l'Ohio dans sa voix. Un temps plus tard, sa bouche forme un arc et son fondu se replie au milieu dans un collage d'emphase britannique. Vous passez tellement de temps à vous délecter de la polyvalence de John Lithgow que vous oubliez que les histoires sont, eh bien… oubliable. Et vous vous émerveillez devant le tsunami de mots qu'il a réussi à mémoriser, en vous demandant comment il réussit l'exploit de les faire sonner frais huit fois par semaine.
En faisant revivre l'art du conte, il insuffle une nouvelle énergie et une nouvelle vie à une tradition qui s'estompe sur scène. Dans John Lithgow : Histoires par cœur il n'en dit que deux, mais il vous laisse en vouloir plus.
