« L'oiseau peint » est l'une des représentations du mal les plus implacables de tous les temps

Parlons-nous de l'indicible ? Témoigner de l'insupportable ? Regardons-nous L'oiseau peint ?

Depuis qu'elle a fait ses débuts l'année dernière à la Mostra de Venise, l'adaptation par le cinéaste tchèque Vàclav Marhoul du roman controversé de Jerzy Kosi 1965ski sur la Seconde Guerre mondiale en 1965 a été considérée comme l'un des récits les plus poignants de la capacité de l'homme à faire preuve d'une extrême cruauté jamais filmé, et ce n'est pas injuste. . Ceux qui ont réussi à passer l'une de ses trois projections au Festival du film de Toronto en septembre dernier - auraient 40 personnes sont sorties d'au moins un d'entre eux - n'ont pas seulement été marqués par la brutalité dépeinte à l'écran, mais ont également remis en question la valeur de l'avoir regardé.

Maintenant enfin disponible en streaming, le film de près de trois heures raconte de manière épisodique le voyage horrible d'un jeune garçon (interprété par Petr Kotlár avec une solitude palpable qui se durcit en un retrait d'acier) à travers une campagne d'Europe de l'Est qui a été transformée par le machines de guerre et l'omniprésence du mal dans un paysage infernal à la Hieronymus Bosch.

Pour mettre en perspective la barbarie et l'inhumanité dont il est à la fois témoin et enduré, le film commence avec le garçon qui court à travers les bois avec un opossum de compagnie tout en étant poursuivi par une bande de maraudeurs qui l'attaquent et mettent le feu à l'animal ; en dehors du fait qu'on donne occasionnellement à l'enfant une croûte de pain ou un bol de soupe aux choux, c'est peut-être la pire chose qui lui arrive au cours du film.

La tante chez qui il séjourne dans une vaine tentative de se cacher à la fois des Cosaques russes et des SS allemands lui dit que l'attaque était de sa faute pour être sorti seul. Puis, quelques scènes plus tard, elle meurt subitement et est elle-même engloutie par les flammes.

De là, le garçon erre sans but d'une situation impensable à l'autre. Une femme-médecine l'enterre jusqu'au cou tandis que des corbeaux lui picorent le visage. Un homme met négligemment de côté son journal pour le frapper avec un bâton pointu parce qu'il pense que le garçon est juif.

Un villageois joué par Julian Sands le torture et le viole, l'un des nombreux exemples de violence sexuelle dans le film. Au moment où le garçon a été jeté dans une fosse de fumier, il a complètement renoncé à parler. (La langue principale du film est ce que la production appelle Espéranto slave , que Marhoul a utilisé pour le film afin de ne pas blâmer un pays en particulier pour les atrocités décrites.)

Tout ce mal sans fard est dépeint avec une beauté obsédante et un art sans compromis. Tourné en 35 mm en noir et blanc par le maître cinéaste tchèque Vladimír Smutný, chaque plan est à couper le souffle. Harvey Keitel dans L'oiseau peint , réalisé par Vàclav Marhoul.Films de la SFI

Il y a des décors – des Juifs s'échappant des trains à destination des camps de concentration pour être abattus dans un champ, un raid à cheval par des soldats russes qui laisse presque tous les habitants d'un village morts – qui sont aussi brillamment conçus et montés que toutes les séquences d'action que j'ai. vu ces dernières années. Mais ce n'est pas le genre d'action dont nous devrions être à l'aise d'être témoins : les victimes de la violence ne sont pas des compagnons de combat et de nombreuses victimes sont des enfants et même des nourrissons.

L'enfant héros n'est pas Huck Finn, avec un réservoir inexploité de courage, de ruse et de gentillesse pour l'aider à persévérer. Il se corrompt par ses expériences et commet lui-même des actes ignobles. Le voyage de son héros, s'il en a un, recule dans les ténèbres.

De même, alors que le film est cinématographique à couper le souffle, les scènes ne se construisent pas les unes sur les autres vers une catharsis émotionnelle comme elles le feraient dans d'autres films. Ce sont des blocs de construction magnifiquement polis, empilés d'inhumanité et de mal, tous pires les uns que les autres. Si les images elles-mêmes n'étaient pas d'une beauté aussi saisissante, elles seraient impossibles à supporter, ce qui laisse le spectateur dans l'impossible dilemme moral d'être séduit par le cinéma pour témoigner d'une dégénérescence austère monochrome.

Encore une fois : pourquoi s'embêter ? Pourquoi s'y soumettre ?

Dans son étude marquante Traumatisme et rétablissement, Le Dr Judith Herman a écrit pour étudier le traumatisme psychologique consiste à se confronter à la fois à la vulnérabilité humaine dans le monde naturel et à la capacité du mal chez les humains. Elle soutient que même considérer et discuter en public de tels actes de dépravation et de leur impact sur la psyché humaine est un acte de défi politique.

En train de regarder L'oiseau peint et affronter ses horreurs au milieu de l'ère d'anxiété et de bouleversement dans laquelle nous vivons actuellement ressemble également à un acte de résistance. C'est une résistance contre la complaisance, l'oubli et le relativisme moral qui a entouré notre discours national. De plus, c'est la résistance à notre propre fragilité et l'idée que nous ne pouvons tout simplement pas la gérer pour le moment.

Le film de Marhoul, qui a remporté dix Czech Lion Awards, fait valoir avec force que non seulement nous pouvons le gérer, mais que nous devons le faire. Le mal est réel et immuable. Si nous agir comme des spectateurs - si nous prétendons qu'en refusant de regarder, il n'est pas là - que le mal nous engloutira.