Joe Mantello, Sally Field et Finn Wittrock La verrerie. Photo via Julieta Cervantes Non, ils ne font pas exploser un nouveau métro sous le théâtre Belasco. Le bruit que vous entendez est le son d'un Tennessee Williams mortifié, se retournant dans sa tombe sur ce que le prétentieux réalisateur de hack Sam Gold a fait à son grand jeu de mémoire, La verrerie. Un autre ennui expérimental arrogant d'un homme qui croit qu'aucune pièce ne mérite d'être ointe comme un classique à moins qu'elle ne puisse être démontée et déchiquetée pour être allumée dans une production différente pour le simple plaisir d'être différente. Il le fait à chaque fois qu'il trouve un groupe d'imbéciles qui lèvent l'argent pour lui donner carte blanche. Je suis encore sous le choc de sa production de Regarder en arrière avec colère où, pour illustrer son idée de la vie d'un jeune homme en colère dans le Londres de John Osborne, il a forcé les acteurs à glisser et à ramper sur un plateau jonché d'ordures jetées et de nourriture pourrie. Cette fois, un nommé Andrew Lieberman est crédité du décor, avec un éclairage d'Adam Silverman, ce qui est un casse-tête, puisqu'il n'y a pas du tout de décor, juste une scène vide contenant une table en métal et quatre chaises orange laides et inconfortables contre le mur de briques nu à l'arrière de l'avant-scène, et la majeure partie de la pièce se déroule dans une telle obscurité que vous ne pouvez pas voir ce qui se passe la moitié du temps (une bénédiction déguisée). Dépouillé de sa poésie, le riche lyrisme du plus grand dramaturge américain est réduit à des décombres de mots qui sonnent d'une banalité alarmante. Dans le verset de Fly Me to the Moon, l'auteur-compositeur Bart Howard a écrit que les poètes utilisent souvent de nombreux mots pour dire une chose simple. Pour ce revival inepte de Broadway, un mot dit tout : abominable !
La verrerie peut être décrit par l'auteur comme un jeu de mémoire, aucun réalisme nécessaire, mais je ne pense pas qu'il ait voulu qu'il soit si criard et moribond. Avec une direction incohérente et négligente, les acteurs sont imprudents. Amanda Wingfield, un papillon de fer aux ailes brûlées basé sur sa mère Edwina, a été joué avec plus ou moins de succès par un who's who des premières dames du théâtre, en commençant par la légendaire Laurette Taylor et en passant par tout le monde, de Shirley Booth à Jessica Tandy, Joanne Woodward et Maureen Stapleton. Sally Field, qui s'y attaque désormais, est une bonne comédienne avec une petite palette. Elle se bat vaillamment avec une corne d'abondance d'accents maladroits qui sonnent rarement comme une belle du Sud en germe, et elle a toujours l'air beaucoup trop jeune dans des vêtements modernes qui mettent ses jambes en valeur et la font paraître trop jeune - et un hideux bal de promo en tulle couleur framboise robe qui lui donne l'impression que la Flying Nun vole toujours. Il lui manque à la fois le carrosse et l'autorité pour faire de la mère dominatrice une pièce maîtresse puissante. Et c'est la première fois dans l'histoire qu'Amanda est invitée à faire sa première entrée dans le public avec les lumières pleines allumées, puis à faire glisser un lourd fauteuil roulant dans les escaliers et à y amener sa fille. Si Sally Field n'a pas les services d'un chiropraticien dans son contrat, elle devrait poursuivre.
Comme son fils Tom (une réplique indubitable du Tennessee lui-même, de son vrai nom Tom), Joe Mantello, mieux connu comme un metteur en scène raffiné et profond, trouve un humour là où je n'en ai jamais détecté dans les productions précédentes. Désespéré d'échapper à la claustrophobie de son appartement de Saint-Louis, il est à la fois émouvant et drôle - la seule vraie révélation sur scène et la chose la plus proche du casting révisionniste que le reste de la production aspire. Il est le seul membre de la distribution qui réalise réellement ce que le réalisateur voulait, en faisant quelque chose de frais et de nouveau à partir d'un personnage familier. Ensuite, il y a la présence déchirante de la nouvelle venue Madison Ferris, qui incarne la sœur de Tom, Laura, un rejet social pathétique et déformé. Basée sur la vraie sœur du Tennessee, Rose, Laura est écrite comme une fille timide et fragile, sans autonomie ni compétences sociales. Ferris fait d'elle une invalide pitoyable et grotesque. Ce n'est pas sa faute. Montrant une séquence sadique qui est loin d'être flatteuse, Sam Gold a dû considérer qu'il était ridicule et audacieux de lancer une actrice qui a une véritable victime de la dystrophie musculaire dans le rôle, mais c'est un gadget qui se retourne contre lui. Puisque Laura ne peut même pas marcher, cela n'a plus de sens qu'Amanda l'envoie faire des courses ou pense qu'elle passe ses heures dans une piscine à dactylographier à apprendre à être secrétaire. Ferris est attirante et capable, mais quand elle bouge, elle se soulève avec son ventre, sa colonne vertébrale et ses deux mains et les autres acteurs doivent la mettre dans un fauteuil roulant. Pardonnez-moi si ce n'est pas une chose politiquement correcte à dire, mais j'ai trouvé sa lutte assez alarmante et suffisamment distrayante pour déséquilibrer toute la pièce. Pour une actrice qui sait trop bien que c'est peut-être sa dernière chance de jouer un rôle majeur à Broadway, l'expérience est probablement un rêve. Pour le public, c'est un peu un cauchemar.
En l'absence d'escalier de secours où Tom peut se décharger de ses drames personnels, fumer des cigarettes sans fin, échapper aux ennuis incessants de sa mère avant de passer ses nuits au cinéma, il n'y a pas de voie d'émancipation visuelle à laquelle un spectateur puisse s'identifier. En l'absence de musique provenant de la salle de danse de l'autre côté de la ruelle, il n'y a aucun sens à l'existence de rêve à laquelle il aspire. En fait, il n'y a aucune notion du temps, du lieu ou de l'emplacement où que ce soit qui donne l'essence des beaux et tendres désirs de Tennessee Williams de quitter Saint-Louis et de vivre la vie au-delà de l'escalier de secours. Il n'est pas étonnant que la scène Gentleman Caller soit l'interlude le plus naturaliste de la production (bien joué avec tiret, esprit et bienveillance humaine par Finn Wittrock), mais pourquoi est-elle entièrement mise en scène dans le noir ? La dernière ligne de Tom (Souffle tes bougies, Laura) n'a plus aucune pertinence car Laura ne peut même pas les allumer, encore moins les souffler.
Ce qui manque ici, c'est une clarté de vision et un contrôle du ton qui donneraient à ce révisionniste sombre et déprimant une raison d'être différent. Finalement, l'excès d'encombrement prétentieux est maîtrisé par l'écriture d'un maître artisan, et vous réalisez que la musique dans la langue de Tennessee Williams excelle à elle seule. Les ménageries de verre survit à une production vouée à l'échec qui n'est autrement qu'à une étape d'une lecture obsolète et lourde. Pour la plupart, il s'agit d'un effort désespérément à moitié cuit pour changer et déprécier un classique séminal dans le seul but d'être différent. Cela ne fonctionne pas. Tennessee Williams est déjà assez différent.
