Un alésage forestier appelé À l'intérieur est un véhicule essentiellement en bois et mécanique pour les talents particuliers de Willem Dafoe qui ne représente rien de plus que près de deux heures de cale prétentieuse. Il incarne un voleur nommé Nemo qui s'introduit par effraction dans un magnifique penthouse de Manhattan pour voler une fortune en trésors d'art lorsque le système électrique tombe en panne au milieu du braquage, le laissant bloqué avec seulement son intelligence pour survivre. Le reste de ce slog apparemment interminable se concentre sur ce qu'il fait dans un appartement de luxe curieusement fermé à clé et appartenant indifféremment qui ressemble plus à une galerie d'art qu'à un espace de vie. Aucun occupant ne téléphone ou ne montre d'intérêt pour l'espace vide malgré le fait qu'il laisse la rançon d'un roi dans l'art rare derrière lui sans surveillance. Aucun système d'alarme ne sonne. Aucune voix ne s'enregistre jamais sur le répondeur. Ce que nous obtenons est une folie croissante nourrie par une folie croissante tandis que la star se morfond, gémit, agonise, crie à l'aide et essaie de trouver suffisamment de nourriture pour rester en vie. Ai-je dit 'test d'endurance' ? Celui-ci innove dans l'effort de rester éveillé.
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À L'INTÉRIEUR ★ (1/4 étoiles ) |
Il fait pipi. Il aspire les derniers glaçons d'un réfrigérateur en train de dégivrer. Il mange tout ce qu'il trouve, alors que le désespoir s'installe. Il casse des choses dans chaque pièce. Il se coupe la main avec un ouvre-boîte. Le film prend brièvement vie lorsqu'il aperçoit une femme de ménage sur la télévision en circuit fermé et commence à crier pour son attention. Mais elle ne l'entend pas, alors il retombe dans sa léthargie, et le film aussi.
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Proche de la famine, il mange les habitants colorés du bassin tropical et défèque dans la piscine. Vêtu d'une sorte de caftan religieux médiéval, il commence lentement à détruire la prison somptueusement aménagée. 'L'art est pour toujours' sont quatre des seuls mots prononcés, mais ils n'ont pas plus de sens que n'importe quoi d'autre dans le film. Vous passez votre temps à prier pour le dialogue tout en gardant un œil sur votre montre, mais aucune récompense ne vient jamais. Dans le silence sans paroles, Dafoe passe juste son temps à s'enfoncer plus profondément dans le désespoir mental, à casser des verres et à détruire les meubles. On ne sait jamais pourquoi personne ne sonne jamais à la porte ou pourquoi la plomberie ne fonctionne pas. Ou, d'ailleurs, ce que Willem Dafoe a jamais vu dans À l'intérieur en premier lieu. Aucune idée saisissante ou stimulante n'est jamais introduite. Je suppose que vous pouvez appeler cela un tour de force, mais ce n'est pas le genre de chose pour laquelle un acteur s'inscrirait en fonction du nombre de lignes que le réalisateur (dans ce cas, un débutant, Vasilis Katsoupis) pourrait, espérons-le, économiser dans le montage chambre. Curieusement, le film attribue à quelqu'un du nom de Ben Hopkins l'écriture d'un scénario qui n'existe pas.
Le visage unique de William Dafoe et sa position moralement ambiguë font de lui un portraitiste exceptionnel de fous d'écran psychologique déséquilibrés, mais l'absence de toute révélation de personnage ou de développement d'intrigue vole À l'intérieur de tout intérêt durable à distance.
Avis d'observateurs sont des évaluations régulières du cinéma nouveau et remarquable.
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