Eileen Atkins et Jonathan Pryce dans La hauteur de la tempête .Jeanne Marcus
La nouvelle saison de Broadway est officiellement en marche et jusqu'à présent officieusement décevante. La nouveauté la plus prometteuse, La hauteur de la tempête ,est aussi le plus décevant. Une autre importation de Londres, où des critiques mitigées comprenaient une casserole dénonçant les bizarreries et les gadgets qui submergent la substance narrative. Le résultat, en toute honnêteté, est une mauvaise pièce avec deux grands acteurs qui font des heures supplémentaires pour donner vie à un cadavre de théâtre qui est mort à l'arrivée.
Les deux grands acteurs sont Jonathan Pryce et Eileen Atkins. Ils méritent de plus grandes médailles de courage que celle décernée à Bert Lahr par le Magicien d'Oz. L'auteur est le romancier et dramaturge français Florian Zeller, dont les travaux antérieurs comprennent des pièces intitulées Le fils , Le père et La mère .Le plus récent de ce trio mis en scène à New York était La mère , un horrible gâchis off-Broadway qui mettait en vedette la star de cinéma française Isabelle Huppert, travaillant en anglais (une mauvaise idée, bien sûr). Zeller écrit des pièces minimalistes incompréhensibles qui abordent notre obsession de la cohérence et conduisent le public vers les portes de sortie en marmonnant, hein ?
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Le rideau se lève sur une maison de campagne encombrée près de Paris qui appartient à un écrivain oint mais surfait nommé, simplement, André—joué par Pryce, qui semble trop familier dans le rôle, venant juste de jouer un autre écrivain surfait, marié à Glenn Close dans le film La femme .Cette fois, la femme est une matriarche sage et rabougrie nommée Madeleine, qui est plus intelligente que le mari, mais pas aussi célèbre, interprétée par le fascinant Atkins.
Lorsque la pièce commence, quelqu'un vient de mourir. Ce doit être la femme, car le mari la pleure inconsolablement, tandis que les filles du couple insistent sur le fait qu'après 50 ans de mariage le père ne peut plus vivre seul, et l'agacent sans cesse en menaçant d'appeler un agent immobilier pour disposer de la maison. Mais attendez. Ils se parlent aussi de à titre posthume publier ses journaux intimes, ses papiers et ses notes.
OK, donc c'est le père qui est mort, non ? Mais parfois, ils babillent tous les trois à l'infini au sujet de leur chère mère décédée. Mais ensuite, la mère arrive aussi, portant un sac des champignons préférés du père pour le dîner et livrant une recette pour les faire sauter correctement. (Beaucoup de ciboulette fraîche, vous savez.) Maintenant, les trois femmes parlent toutes du père au passé, tandis que la carte accompagnant les fleurs funéraires que personne n'a pris la peine de lire s'avère être celle de la mère.
Alors était-ce la mère qui est morte, ou le père ? Ou peut-être les deux ? Bien que ce bavardage ne dure heureusement que 80 minutes sans entracte, à la fin, vous ne vous en soucierez plus de la mort tant que vous pourrez fuir à la vitesse de la lumière, jurant de ne jamais manger un autre champignon tant que vous habitent.
Si La hauteur de la tempête est un charabia énigmatique, les deux étoiles travaillent dur pour lui donner une certaine symétrie. Pryce est à la fois pompeuse et sénile, tandis qu'Atkins fait vibrer même ses moments de contemplation tranquille sans dialogue avec une vitalité tranquille. Elle sait comment Ecoutez .Réalisée par Jonathan Kent, elle passe le plus clair de son temps sur scène à éplucher des champignons, tandis que Pryce regarde par la fenêtre de la cuisine dans un silence stupéfiant.
Tous deux sont dignes, réalistes, gracieux et criminellement gaspillés dans une pièce totalement incohérente.L'auteur fournit sa propre défense avec la ligne : Les gens qui essaient de comprendre les choses sont des crétins. Je suis prêt à parier que beaucoup de prétendus crétins qui espèrent que Broadway reviendra bientôt à la normale éviteront sagement toute pièce appelée La hauteur de la tempête il n'y a même pas d'orage dedans.
