Blanc comme neige . (Photo de Mark Shelby Perry) Quel nouvel enfer est-ce ? Dans une sorte de tentative démente de choquer, de provoquer et de déconcerter les amateurs de théâtre new-yorkais blasés qui pensent seulement avoir tout vu, une folie effrayante présentée comme un X-rated Blanc comme neige assaille les sens au Minetta Lane Theatre à Greenwich Village. C'est le truc qui ne pouvait s'ouvrir rapidement qu'à New York (et se fermer encore plus vite) – conçu, exécuté et ridiculement mal étiqueté comme quelque chose de différent. C'est horrible, mais je ne dirais pas que vous n'avez jamais rien vu de tel auparavant. L'indignation n'est pas nouvelle pour un New-Yorkais dévoué. Souvenez-vous de la comédie musicale d'un soir à Broadway Frankenstein ? Pensez à l'extravagance qui a marqué le début (et la disparition) des Cockettes, avec des drag queens poussant des poussettes tout en parsemant le public étoilé de la soirée d'ouverture de joints roulés et de Valium.
Rien de si divertissant ne se passe à Blanc comme neige . Vous entrez, submergé par le brouillard des machines à fumée qui obstruent les sinus et infectent les globes oculaires. Une scène encombrée avec plus de paillettes que l'arbre de Noël du Rockefeller Center. Sur votre gauche, un immense lustre en verre dans un cadre néon bleu. A votre droite, un manège désert. Et au centre, une distribution à peine vêtue de femmes seins nus et de Muscles McGurks sans fond se tordant dans et hors des cellules de prison feignant l'extase dépravée. Je suppose que c'est une combinaison de récital de ballet, de commedia dell'arte, de revue de music-hall et d'hommage au bon vieux temps dans le sous-sol du Studio 54 avant l'arrivée de la police.
Quelque part dans le bruit et l'odeur corporelle, il y a un concept avant-gardiste du conte de fées qui pousserait Walt Disney à procéder à une arrestation citoyenne. Réalisé par Austin McCormick, un visionnaire atteint de glaucome et un chorégraphe sans talent particulier, c'est un gâchis malveillant aux proportions suicidaires. Tandis qu'un Néandertal seins nus avec une perruque noire flotte dans et hors de la fange et que de la fumée marmonne de manière incohérente en allemand, comme un retour aux vieilles caves de cabaret du Berlin d'avant-guerre, un corps de ballet caracole dans les bras de mannequins sans tête.
Blanche-Neige est une fille incommode aux cuisses titanesques et au crâne rasé. Les sept nains sont des chorines dans des masques d'Halloween et des drag queens en talons hauts et jock straps à sequins – un vaudeville réinventé par le marquis de Sade. En cas de doute (ce qui est constant), ils synchronisent les vieux disques de phonographe, comme Hemando's Hideaway et My Heart Belongs to Daddy. Après un entracte qui donne heureusement à une grande partie du public une chance de se diriger vers les portes de sortie et de ne jamais revenir, le tout se transforme en une version bus et camion du Big Apple Circus, avec des acrobates suspendus à des cordes et tourbillonnant dans des anneaux métalliques à Eartha Kitt chantant The Day the Circus Left Town.
D'accord, peut-être que je me trompe. Peut-être faut-il le voir pour le croire. Les costumes de Zane Pihlstrom, rehaussés de suffisamment de masques pour remplir un film d'horreur de John Carpenter, ne servent à rien, mais ils sont amusants à regarder. L'éclairage macabre de Jeanette Oi-Suk Yew et le maquillage bizarre de Sarah Cimino ajoutent une dimension de dépravation qui vous donne l'impression d'être pris au piège dans un bordel baroque sans fenêtre ni porte. Qu'est-ce que tout cela veut dire? Pas grand chose, je suppose. Toutes ces images sans contenu et ces bizarreries sans forme font que le tout semble forcé et inutile. Et parlez de publicité mensongère ! Malgré les efforts des acteurs pour simuler la sensualité en secouant leurs strings vers le public, il n'y a rien de X à distance à propos de Blanc comme neige .
Combien de temps une débâcle comme celle-ci peut-elle se dérouler uniquement par curiosité ? À mon avis, une série limitée de sept semaines est sept semaines de trop. 
Jamyl Dobson et Nandita Shenoy dans Laveuse/Sécheuse . (Photo d'Isaïe Tanenbaum)
À l'exception d'un casting bon mais malavisé quia été poussé à une agression ridicule et exagérée, la nouvelle pièce Off Broadway Laveuse/Sécheuse est une bagatelle assez plaisante sur les pièges de l'immobilier new-yorkais et le piège des conseils d'administration des coopératives en tant que bastions notoires des préjugés, du racisme et de l'homophobie depuis des décennies. Michael, un garçon chinois de Westchester, est marié à sa petite amie indienne Sonya depuis une semaine déjà, et le portier de son immeuble coopératif doit toujours l'appeler tous les jours pour l'admettre en tant qu'invité. Pourquoi? Parce que sa nouvelle épouse n'a dit à personne qu'elle avait un mari. Pourquoi? Parce qu'elle vit dans un appartement individuel qui est considéré comme une trouvaille convoitée. Pourquoi? Parce qu'il a son propre lave-linge séchant. Et ils ne peuvent pas bouger, car l'immeuble interdit la sous-location.
Au fur et à mesure que l'intrigue se construit et que la frustration de Michael grandit, elle ne veut pas enfreindre la loi et il déteste être traité comme un squatter. Elle est à la merci du bâtiment. Sa mère grossière, difficile et franche qui désapprouve tout le domine. Chaque fois que la sonnette retentit, tout doit passer dans la laveuse/sécheuse pour se cacher. Au président odieux du conseil d'administration de la coopérative, Sonya fait passer Michael comme son meilleur ami gay, ce qui provoque les avances importunes de leur voisin gay Sam.
Finalement, elle doit décider ce qui est le plus important sur la liste des priorités – un bail qui vient avec un combo laveuse/sécheuse, ou un vœu de mariage qui vient avec un mari fidèle et aimant qui est contre les règles de construction. Aussi idiot que cela puisse paraître, j'ai connu des couples new-yorkais contraints de faire face au même dilemme. Le point culminant comique de la pièce survient lorsque le snob blanc fouineur du conseil d'administration de la coopérative (Annie McNamara), le stéréotype noir criard (Jamyl Dobson), l'épouse hindoue (Nandita Shenoy, qui a également écrit la pièce), le mari chinois ( un excellent Johnny Wu) et sa mère autoritaire (Jade Wu) remplissent en même temps le studio d'une pièce. Le rire est inévitable.
Aussi inévitables sont-ils tout à fait trop de doubles prises de vue par tous les acteurs pour traire chaque configuration comique pour plus d'humour que nécessaire, ce qui rend les personnages plus idiots et exagérés que drôles. La blague, c'est que les New-Yorkais feraient n'importe quoi sauf un meurtre pour trouver un appartement avec des appareils supplémentaires. C'est une prémisse agréable qui n'est pas bien servie par un réalisateur (Benjamin Kamine) qui ne fait pas suffisamment confiance au matériel pour le laisser parler de lui-même, ou un casting qui suragit à grande vitesse alors que la subtilité obtiendrait des résultats plus heureux.
